El blog de Otramotro

EL MAL LECTOR MATA CLÁSICOS,   QUE SON COMO EL AVE FÉNIX,   RENACEN DE SUS CENIZAS   Por doquier uno constata Que de malos libros se urde. Lo que a servidor le aturde Es que nadie dé la lata Con el mal lector, que mata Una novela admirable O un poemario encomiable, Pero, por leerla/o mal, Lo fuera de lo normal Le pareció

DE LOS TRESCIENTOS CINCUENTA,   CON MÁS DE DIEZ NO ECHES CUENTA   No me paso, no, de listo, Cuando urdo que los políticos Patrios (¿serán sandios míticos?) Siguen a Abundio, Evaristo, Que fuiste y eres bienquisto Por quien escribe estos versos, Que son claramente adversos Para los arriba dichos, Tan deletéreos bichos Como el

IRIS GILI APRENDIÓ A APRENDER JUGANDO A Iris Gili no le obligaron a leer. Siendo una niña de corta edad, sus padres, lectores empedernidos, con su actitud natural o proceder normal, le contagiaron su vicio, pasar su vista por las páginas de un libro de manera comprensiva, esto es, intentando entender, si no podía ser todo, por ser tal

LOS LÍDERES SON JUMENTOS   (ME REFIERO A LOS POLÍTICOS)   SIN IDEAS NI ARGUMENTOS   —Lo primero y principal, Cuando falta quien alumbre Y abruma la incertidumbre, El bien común, general, Es, del principio al final. —Con tanto desasosiego Como crea el necio y ciego Líder, o jumento en moto, Como lo retrata “EL ROTO”,

¿LA FLOR?  ¡LAÑA ENTRE CALAÑAS!   —Así como el diablo traza Para nuestra perdición, ¿Para nuestra bendición Pergeña sin añagaza Dios Padre la mejor baza? —Si es el demonio una araña Y su veneno nos daña, ¿El Ser Supremo una abeja Es y da miel que no veja? —La flor laña es de calañas.      Ángel Sáez García

SI HAY QUE MORIR POR LA IDEA,   QUE EL LÍDER SEA EL PRIMERO   —A quienes cantan jalean Que hay que morir por la idea. Incluso alguno jadea Al decirlo; otros, lo lean O no, por ella pelean. —No me extraña que no suelas Envanecerte, pues vuelas La nave que te ha asignado Quien te paga y te ha confiado, Aunque te duelan las muelas.

¡QUÉ ALIPORI! CRITICA POR NO HACER QUIEN SE COMPROMETIÓ A TAL Y NADA HIZO Los actuales dirigentes políticos patrios son un desastre morrocotudo, forman un conjunto abominable. A la realidad pura y dura de los hechos constatados, incontrovertibles, irrefutables, me remito. Quien asistiera, verbigracia, a través de la tele de su casa o

RESTRICCIÓN, NO “RESTRUCCIÓN”   “La zona básica de salud es el modelo en cuanto a restrucción (sic) de movilidades”. EL PAÍS, en la página 17 del ejemplar del sábado 10 de octubre de 2020.   Para quien EL PAÍS lee Cada gazapo que caza Le da risa, que embaraza De un poema, aunque pelee Por que nadie lo jalee Cuando

“A LA ALTURA DEL ATÚN”   —Claro es que no hay ser humano En el mundo que no yerre; Y ayer, hoy y mañana, erre Que erre, con boca o con mano, Otro error cometa, hermano. —“A la altura del atún” Dijo, en lugar del “betún”, Quien suele sin meditar Hablar y sin editar Urdir, o sea, al tuntún.      Ángel Sáez

¿HABRÁ QUIEN ME LLAME GAFE?   Habrá quien me llame gafe Por lo que trenzaré ahora, Que es “glucorreguladora”, Con erre, aunque a Boris chafe. ¿No escribió bien “rifirrafe” Unas líneas más abajo? Pues, por el mismo trabajo, Con el término incorrecto Urdió y del modo imperfecto Cuanto fue a pique, al carajo.     

¿CÓMO ME LAS INGENIO PARA HACERLO? IGNORO CÓMO LO HAGO, PERO LO HAGO Dilecta Iris: Hoy me siento en la obligación de aclarar (cada uno es como es, como escribió y canta Joan Manuel Serrat) esto, que tú, mi amada musa tinerfeña, no me has encargado que te hiciera ninguno de los retratos físicos, psicológicos o morales que te he hecho.

¿POR QUÉ CADA MAÑANA ME LEVANTO? PORQUE IRIS JUSTIFICA MI EXISTENCIA Reconozco que estoy, más que enfadado, indignado, irritado. Cuenta de ello se acaba de dar Alba, mi sobrina, con la que he estado hablando por teléfono durante diez minutos, más o menos. Juzgo que adicto no soy al cabreo, ni nací con tendencia a enfurruñarme, pero,

RASPA HASTA DEJAR LA RASPA   La oposición al Gobierno (Lo propio ocurre a la inversa), De una manera diversa, Va royendo el yerro hodierno De cada día, el más tierno, Como hacía el Lazarillo De Tormes, que era muy pìllo, Con el pan: aquí se raspa Hasta que queda la raspa, A la que se saca brillo.      Ángel Sáez García

SE ESTÁ BIEN ENTRE ASESINOS   “Mi misión es matar el tiempo, y la del tiempo es matarme en su turno a mí. Qué cómodo se encuentra uno entre asesinos”. Emil Cioran   Cioran ha venido a echarme Una mano o, al menos, parte. Es matar el tiempo mi arte Y el del tiempo a mí matarme, Tras al cielo retornarme, A cuando no

UNA Y NO MÁS, SANTO TOMÁS (DE AQUÍ NO) La primera y única vez que accedí (acaso sea también la última que me avenga a coparticipar en otra charlotada) a que me hicieran una entrevista radiofónica, el cobarde locutor, mitad gusano, mitad “sacarrisas” (más que humorista) que me la hizo, era, además, tan vago que me formuló las

SUCINTA ENTREVISTA A IRIS GILI GÓMEZ Solo la pandemia de la covid-19 consiguió que la novelista Iris Gili Gómez se viera forzada u obligada, velis nolis, a pulsar el botón o la tecla de pausa en su ajetreada y apretada agenda de compromisos. La literata canaria es uno de los nombres más reclamados hoy por las gentes del gremio, uno de

¡QUÉ ARTISTA, REPARTIENDO REMOQUETES! (POR DE BIRLIBIRLOQUE ARTE O DE MAGIA) Aunque usted, atento y desocupado lector (tenga el sexo que tenga y sea cual sea su identidad o tendencia sexual), no lo sepa, porque no haya recibido aún la comunicación pertinente, en la que se le notifique, para que conste allí donde convenga o proceda, que

LA VIDA ES ASUNTO SERIO   “La traumática experiencia Es una oportunidad Para que la vanidad No arraigue, no, en nuestra esencia Ni tampoco la insolencia”. Eso arguye Desiderio; Y que es un asunto serio La vida, aunque humor no falte Y de gozo haya quien salte, Tras descubrir su misterio.   Ángel Sáez García    [email protected]

MAÑANA POR MI ESPOSA TOMARÍA Cada uno de los meses que conforman el verano tiene algo de especial. Junio, que apenas quedan unos días para que llegue julio, en que veré a Iris (menos este año, la excepción). Rememoro en agosto el mes pasado; disfruto así dos veces del edén. Elaboro en septiembre las historias que Iris, mi amada musa

HAY QUIEN “ZAHORÍ” LEE EN ESTE LÍO Ha tardado años en hallar diamantes. Ha invertido más años en pulirlos, pero, a partir de ahora, las ficciones para Iris Gili Gómez supondrán un negocio redondo, hecho con voces, que contarán historias, y con tiempo. Llega septiembre a la isla donde el Teide se yergue majestuoso y dominante, con

DELEITANDO AL LECTOR Y ALECCIONANDO Hoy, me temo (sin meter ningún miedo en la mochila, a la hora de echar a andar, ni temer nada sobre el tema en la meta; déjame, lector/a, que meta la pata, porque, aunque prometa que no lo voy a hacer más, tal vez cometa otra infracción en el juego, que también la literatura lo es, a ratos, grato juego),

CONFÍO EN QUE TÚ DES EL PRIMER PASO DIOS QUIERA QUE NOS DEMOS OTRO ABRAZO Dilecta Iris: Te ruego, con especial encarecimiento, que a quien te escribe esto, un puñetero (aun sin portar puñetas en las muñecas) redomado, servidor, no le hagas caso, ningún caso (si no quieres sentirte abaldonada y abandonada de nuevo, o sea, derrocada y/o

TARDE, VOY A LLEGAR TARDE A MI CITA   Tarde, voy a llegar tarde a mi cita Con la inmortalidad, musa portuense, Acabes o no siendo mi amanuense, Aunque esta contingencia a mí me excita.   Quien te ama, Beatriz, aquí hoy no evita Urdirte que tal vez en el suspense Ardas, pero a la postre recompense, Si fundes con lo eterno o lo que

DICHOSO SOY A TU VERA   —El amor es importante, Pero mi carrera más. Desnuda tú me verás, Por detrás y por delante Si así lo entiendes, tunante. —Reconoce que has tenido Suerte, pues me he mantenido A tu vera, ya estuvieras Estresada, ya fingieras Un orgasmo sostenido.      Ángel Sáez García    [email protected]

NO HE ECHADO EN SACO ROTO TU DICTAMEN Dilecta Iris: Esta pasada noche, mientras dormía, en un sueño (ignoro qué lugar o posición ocupaba entre los que he tenido), he vuelto a estar y hablar contigo. Tengo un recuerdo vivísimo del mismo (de los restantes, empero, ni polvo ha quedado). Había acudido a Madrid a la presentación de una campaña

RENDIRSE NUNCA FUE ESPECIAL VARILLA Desde que le premiaron y publicaron (el segundo hecho fue normal, mera y lógica consecuencia del primero) su novela “El mosaico”, a mi amada musa tinerfeña miedo, lo que se dice miedo, no ha vuelto a darle ya nadie. Tiene, eso sí, respeto máximo al puñetero coronavirus, causa u origen de la covid-19,

¿QUÉ PORCENTAJE DE IRIS ES FETÉN? ¿TE VAS A CASAR, ÁNGEL, CON LA GILI? ¿Qué porcentaje de verdad (de la buena) hay en cuanto escribes sobre Iris? ¿Es una persona real, de carne y hueso, una fémina ilustre, insigne, o el personaje ficticio de una obra literaria? ¿Se llama y apellida así, Iris Gili Gómez? ¿Escribe? ¿O todo es un

¿ESPAÑA, TEDIOSO PREDIO?   —Quiero quitarme de en medio; Mi responsabilidad Con genial habilidad Transferirla a otras/os. ¡Qué tedio Es gobernar este predio! —Asistir a conferencias De prensa con indecencias De quien usa la tribuna Defrauda como ninguna Otra, aun harta de insolencias.      Ángel Sáez García    [email protected]

DEL MITO O TIMO QUE SERÁ IRIS, MI ESTRO Recuerdo haber leído la idea, pero no quién la escribió ni en qué obra: es el aspecto (terminativo o no) lo que diferencia, de veras, la realidad de la ficción, la verdad de la mentira; o, expresado de otro modo, por si se decanta por esta opción o la prefiere a las anteriores el atento lector

¿QUIÉN OSA CRITICAR LA OBRA “EL MOSAICO”? ¿NO ESTÁ ESCRITA DE MODO PRIMOROSO? Puede que lo que agavilló o conjuntó Iris Gili Gómez, la flamante ganadora de la primera convocatoria del prestigioso premio Total, las teselas con las que conformó su plurielogiada, por magnífica, obra, “El mosaico”, se parezcan, desde el punto

TEIDÉPOLIS, UN  PUZLE EN “EL MOSAICO” Iris Gili Gómez fue y es (confirmo que sigue siendo, a pesar de los peros y pesares que gravitan y circundan nuestra especial circunstancia central, la repanocha) mi fémina favorita. Un bendito día de estío la escogí (entenderé a quien/es me objete/n, siempre que aduzca/n este motivo, que no

EL AMOR BIEN HECHO ES SUCIO   —Allí donde te halles, “Nines”, Jamás sobrará la higiene. Todo ente en esto conviene Que ponga los calcetines A quienes son alevines. —El amor bien hecho es sucio, Te objeto, dilecto Lucio. Si me pones objeciones, Tal vez recibas un nones De tu novia, “Nines” Rucio.      Ángel Sáez

AL DESEO SE IMPONE LO REAL En los tiempos actuales, los que corren, en los que en el orbe reina el mismo monarca despiadado y cruel, el coronavirus, a la hora de hacer pronósticos, es toda una tentación apadrinar o amadrinar, esto es, prohijar, esa norma no escrita, pero que no deja de rular o rodar por doquier, que dice que, velis nolis,

FUENTE, LECTOR, ERES Y OTRO   No hay lugar más oportuno Para que nadie halle, fuente, Aunque mucho te frecuente, Que el rincón donde ninguno Lee a Miguel de Unamuno, Salvo su adicto Otramotro, Que goza subido al potro De su retrato ambulante, Al confesarse delante De ti, lector, que eres otro.   Ángel Sáez García    [email protected]

EL MARRÓN, ¿COLOR DE ARROJO?   Hay quien ve que está el futuro En la unión del verde y rojo, El marrón, color de arrojo. Como augur no soy, no auguro. Puede que sea oro puro, Como lo es la fértil tierra, Donde la semilla entierra Y con vigor brota el fruto; O mierda, que no disfruto, Porque desechos encierra.   Ángel Sáez

“EL MOSAICO”, UN IMÁN DE GALARDONES Desde que la novela de Iris Gili Gómez, “El mosaico”, recibió el primer y prestigioso premio Total, no ha dejado de acaparar, coleccionar y/o sumar galardones, tras atraerlos como si dicha obra ejerciera o hiciera las veces de un mero imán de los tales. Una de las razones, sin duda (para servidor

HOY, POR FIN, TE ENTIENDO, AMIGO   —Unas veces uno es uno Y otras veces uno es otro, Por eso firmo Otramotro De cuando en vez; de Unamuno Lo aprendí, autor oportuno. —Hoy, por fin, te entiendo, amigo, Tras responderme “conmigo” A mi cuestión de si vives Solo o con alguien convives, Pues de ello he sido testigo.      Ángel

QUE NO LE FALTE A NADIE SU VACUNA ¿NO TENGO PARA MÍ DE LO QUE VENDO? Si no todos (ya se sabe: quien generaliza comete injusticia; y, además, no hay regla sin excepción), casi todos los seres humanos somos (seamos conscientes o no de ello) unos incongruentes, inconsecuentes, incoherentes, pues venimos a caer en el mismo error que achacamos

¿ES LA FUSIÓN IRIARTE DE IRIS Y ARTE? Este estío, por causa y/o culpa de la covid-19, no esperaba viajar a las islas Canarias, como eso mismo ha venido haciendo servidor, ininterrumpidamente, desde el año 2001, en el que, aprovechando el título de una película clásica y/o de culto que firmó Stanley Kubrik en 1968, cabe aseverar, sin

¿COMPROMISO DEMOCRÁTICO?   —Que Pablo Iglesias ensalce La democracia de quienes Solamente por sus bienes Miraron otrora de alce A mis cuernos da realce. —El compromiso de cuantos Coronaron ene espantos El seis y el siete del nueve Del diecisiete me mueve A promoverlos a “santos”.      Ángel Sáez García    [email protected]