El blog de Otramotro

¡CUÁNTA VERDAD SUBYACE EN LAS MENTIRAS! Hoy, durante la siesta, inferior a la media hora asidua (si la comenzamos a medir desde el momento en que me he acostado en el catre hasta el instante en que me he levantado del mismo), mientras me hallaba descansando plácidamente en los mullidos brazos de Hipnos (o, en su defecto, en los de su hijo,

PIRRÓN CAMBIÓ EL PINCEL POR EL CINCEL ¿OTRO TANTO OTRAMOTRO HARÁ ALGÚN DÍA? Algunas personas no aprendemos ni a la de tres, ni a la de diez, ni a la de cien. Un día cayó o se depositó en alguna de las circunvoluciones de nuestro cerebro (ya fuera después de escuchar a otro congénere, maestro o émulo, colega, ya fuera tras leer

HACE HONOR A SU NOMBRE Y DEJA ESTELA Halladas, ¿qué ha de hacerse con las fuentes de más de siete caños y agua fresca? “Pregonar el hallazgo, sin reparos, por donde peregrinos caminemos, de su ubicación dando pormenores, aireando a los cuatro vientos eso, cuanto ha dejado de ser un secreto, por a voces haberlo propalado”, me acaba

TODOS LOS HOMBRES SOMOS MUY IGNORANTES Entre nuestros congéneres, son la inmensa mayoría, una legión (o dos o, si nos hemos quedado aún cortos, más), los que se molestan y aun indignan cuando alguien, aduciendo una o varias razones de peso, los moteja de ignorantes, necios, sandios o zotes. Conjeturo que actúan de esa guisa, se hayan

DECIR ESTO OÍ A UN SEÑOR   Mientras sorbía un café En la terraza de un bar, Tras acabar de alabar A quien compró y tuvo fe En la rifa que rifé, Decir esto oí a un señor, Aprendiz de ruiseñor, Que, cuanto extiende el poeta De su quehacer, receta Es para ti y monseñor.      Ángel Sáez García    [email protected]

LA MUCHA LUZ LO CEGÓ   Cuando una mujer de ingenio Arquetipo es de hermosura, Tanta luz trae negrura Al hombre; y pone de genio Que, inaugurado el decenio Certero/tercero de su existencia, Dejase atrás su inocencia Creyendo en su soledad Que, al ser él mayor de edad, Más tendría inteligencia.      Ángel Sáez García   

SE MIENTE TANTO EN PROSA COMO EN VERSO   Hay quien cree y defiende a voz en grito Que no encajan ficción y poesía; Pues yo le objeto aquí: qué tontería Más grande, mientras miro de hito en hito.   Negar a quien versea ser maldito, O sea, mentir, es gran tropelía (¿Literatura no es bellaquería?); Lo mismo que lo opuesto,

QUIZÁ EL VIERNES PRETÉRITO LIGUÉ SIN TENER EL PROPÓSITO DE HACERLO El viernes pretérito, 26 de julio, festividad de santa Ana, patrona tudelana, mientras estaba con mis amigos Diana y Pío tomándome una caña en la terraza de la Gaitero Taberna, se sentó en el extremo opuesto de la mesa que ocupábamos (había escrito al principio “nuestra

¿POR QUÉ SOMOS ADICTOS, DEPENDIENTES? Como sospecho que mi caso no es excepcional, sino, con leves variantes, semejante al suyo, atento y desocupado lector (ora sea o se sienta ella, él o no binario) de estos renglones torcidos, yo tampoco he leído todas las Constituciones vigentes en el ancho mundo, pero auguro que, en ninguna de ellas,

ALEGRÍA DA, CONTENTO A mi querido hermano Miguel Ángel, “el Chato”, porque hoy, jueves 1 de agosto de 2024, cumple años; por tanto, con cariño y gratitud, por estar siempre dispuesto a echarme una mano en el quehacer que sea (aunque luego refunfuñe, sé que siempre puedo contar con él), ahí van las que no pueden faltarle, mis ¡muchas

¿TIENES CELOS DE QUIEN A TI TE CONSTA QUE ME GUSTA UN MONTÓN Y ALEGRA EL DÍA? Ayer, de manera inopinada, apareció en el quicio de la puerta de corredera de mi despacho (porque —eso es cuanto deduje— había llamado previamente al portero automático y luego al timbre de mi casa y le había abierto sendas puertas mi mucama) mi amigo

ESTE VERSO ESO AIREA, CUANDO LO URDO   Es libre quien elige sus cadenas Y a qué clavos ardiendo bien asirse. Es libre quien decide o no adherirse A quien en alegrías muda penas.   Libre es a quien circula por sus venas Y sus neuronas Iris, que impide irse De este mundo sin alma, al aburrirse Como una ostra, escuchando cantilenas.

EL FULGOR DE ESAS CENTELLAS      Como a tu vecino adusto, Que desconoce tu vida (No ignora que tu querida Esposa se corre a gusto), Le vas a dar un gran susto, Que seas cauto aconsejo Y no hagas lo que hace el viejo Del segundo, que acumula El vidrio y eso estimula Su fama de ebrio o pendejo, Cuando baja las botellas A la calle y allí

LA RISA NOS REVERDECE   Cuando me dio a luz mi madre, Como otros recién nacidos, Di un concierto de berridos; El de risas tal vez cuadre Solo a Zoroastro, padre; Como en Grecia se sabía Y en Roma se repetía (Plinio el Viejo aireó el dicho Que hizo eterno al susodicho), La risa reverdecía, Pues mudaba lo hilarante Hasta al yerto en

“NO HAY MAYOR LIBERTAD”, AIREA EL CIERZO   No hay un solo vocablo que capture Que cruza por la mente el pensamiento, Que pasa por el cuerpo el sentimiento, Al escribir, ni que esa verdad jure.   No hay un medicamento que más cure Ni más euforia dé y conocimiento. “No hay mayor libertad”, airea el viento, “Ni rato de

PATRONA, EL TIEMPO AQUÍ CORRE QUE VUELA   “El ciervo sus pezuñas se las pela Cuando corre” tradujo un compañero Cervus currit ut volet con salero En clase de latín otrora, Abuela.   Quien mutatis mutandis usar suela Y trueque al animal por relojero Tictac, que mide el pulso con esmero, Acaso la impresión tenga que vuela.

ABUELA DE TUDELA, PROMOTORA DE VERSOS AL OCASO Y A LA AURORA   Kant dio en el blanco de la diana, el centro, Cuando enseñó al que todos fuimos necio Que hay cosas de valor y otras con precio, Sin dignidad por fuera ni por dentro.   ¿De aquí airoso saldré? Si me concentro, Aunque en la calle sople el cierzo recio, Se salvará,

¿QUE UN POETA EN CUANTO URDE NO SE VENDE?   Quien compone un poema ¿qué pretende? ¿Dejar patidifusa a la Patrona De Tudela, Santa Ana, o a la persona Que juzgue si el soneto la honra u ofende?   ¿Que un poeta en cuanto urde no se vende? Prefiere requebrar a la que es mona Que mil pestes echar de la Gorgona; Mas de la situación

MUCHA GENTE NO LEE LA ENTREVISTA Y CON EL TITULAR SOLO SE QUEDA A ningún quinceañero nacido en la villa de Algaso o residente, desde hace una década y media al menos en la citada ciudad septentrional, le extrañará leer cuanto me dispongo a verter aquí, a continuación, sobre mi guía y maestro, fray Ejemplo: es un tipo, aun ochentón,

¿POR QUÉ UNA NARRACIÓN A OTRA NOS LLEVA? ACASO SOLO DIOS LA RAZÓN SEPA Hace escasas fechas, mi amigo Jesús Manuel Pérez Sáez (a quien otrora este menda escribió y remitió más de trescientas epístolas, que fueron —a ellas les achaca servidor, al menos— las que lo convirtieron en escritor diario, asiduo) me mandó, fotocopiado,

ME ALEGRA OÍR EL MAR, PISAR LA PLAYA Y MÁS AÚN CHARLAR CON MI TOCAYA No es algo que me ocurra todos los días, pero hay jornadas en las que, a ratos, siento un contento, amén de intenso e inmenso, diuturno, duradero en el tiempo, por el mero hecho de estar y sentirme vivo. Dicha alegría, que no me produce alergia, su anagrama (si soslayamos

EL GOLPE DE CALOR NO SUCEDIÓ, PERO EL CANTO DE UN EURO LE FALTÓ “Un libro, como un viaje, se comienza con desconfianza y se termina con melancolía”. José Vasconcelos Calderón    Mi prima María José, “Fina” (su progenitora, mi difunta y querida tía María, la llamó durante mucho tiempo Finita, como a mí Angelito; y es que,

¿LO ABOMINABLE RESTA A LO ELOGIABLE?   Si cuanto conocemos de alguien gusta Y cuanto publicó nos satisface, A ti y a mí, lectores suyos, nace Considerar a tal persona justa.   Mas, si nos enteramos que una fusta Usó con su retoño, eso no place; Varía nuestro juicio y nuestro enlace Con ese ogro, que ahora nos disgusta.  

LOS ERRORES A JOE INCAPACITAN ¿QUÉ FAVORECE QUE LOS LAZOS SIGAN?   Cuando uno no es capaz, que se lo digan Sus amigos y deudos es lo honesto; Pues, en caso contrario, lo funesto Antes sucederá que lo maldigan.   El abolengo y la amistad obligan A no mear jamás fuera del tiesto, A nunca de decente ser lo opuesto, Pues hace que

LO DE TU NOVIO HA SIDO MALA PATA   En el “pobre de mí” sanferminero Todos queremos más y más bullicio. Tras nueve días, nueve, ¿no es un vicio? Más que virtud lo juzgo o considero.   A mí dame novelas en enero Y meses posteriores, pues de quicio No me suelen sacar; un estropicio Es hallarse en Pamplona, compañero,  

¿SOBRA CON QUE UNOS REQUISITOS CUMPLAS PARA QUE SI ERES ÍNTEGRO SE PRUEBE? Pues, en un principio, aunque esto te cueste creerlo o pueda sorprenderte, sí. Basta con que cumplas media docena de condiciones imprescindibles o más, de requisitos necesarios (que seas una persona de carne y hueso y viva, que no estés en coma ni hagas vida de

EL HOMBRE UN ANIMAL ES DE COSTUMBRES Y ESTA ES UNA VERDAD IRREFUTABLE El escritor irlandés Oscar Wilde sentenció que “no existen más que dos reglas para escribir: tener algo que decir y decirlo”. No me parece mala razón; pero yo tengo otra, que es consecuencia lógica y normal de mi propia experiencia: basta con estar atento a cuanto

DURANTE UNA ENCERRONA, OCURRIÓ EL HECHO POR LA CAPITAL MAÑA MUDÉ LONDRES La pasada noche he tenido un sueño de los que acostumbro a denominar mosaico o puzle, pues lo han conformado, que yo aún recuerde ahora, cuatro del tipo teselas o piezas oníricas, íntimamente relacionadas entre sí. En el primero de ellos, me hallaba entre la afilada

HOY, LUNES QUINCE DE JULIO   I      Nadie puede ser, Santa Ana, Más dichoso que aquel lince, Pues del mes de julio, hoy, quince, Ha sentido cómo mana De tu manto, Soberana, La gloria y gracia de veros, Acaso sin mereceros, Pero sin faltarle ganas De, aun peinando muchas canas, Trenzar versos verdaderos.   II   Nadie puede

SIEMPRE LUCE EN MI MENTE UNA HORNACINA   Sin duda es una cruz y un privilegio Cualquier tarea creativa, amigo. Si el cierzo arrecia, hasta vistiendo abrigo, Así como el silencio de un arpegio   Resuena en las tres aulas de un colegio, Acaso la razón se halle contigo Mientras la tal compartes hoy conmigo, Cerca de aquel selecto espacio

NO HAY MUJER QUE MÁS ME EXCITE   Siempre me gustó Isabel. Con la que alumbró Tomasa No uso una pizca de guasa. No existe mejor zumbel Para que baile Luzbel. Basta con que ella me cite, Y que a acometerla invite, Para que con brío embista A quien, aunque me resista, No hay mujer que más me excite.      Ángel Sáez García

BELLEZA ES SIN IGUAL LA DE LAS OBRAS     A veces (no es broma; puede que el don o talento que me dispongo a nombrar a continuación, cuando acabe de redactar este paréntesis, también me lo despertaran o espabilaran antaño los religiosos camilos en el seminario menor de Navarrete, donde tiendo a ubicar mi edén en el planeta azul, la

SON ANTAÑO Y HOGAÑO MUY DISTINTOS Y NADIE ESA OBVIEDAD DISCUTIR OSA Amén de crucial, considero precipuo o principal el primer parágrafo de este escrito y, por ende, juzgo que su lectura es imprescindible, inexcusable, necesaria, para continuar pasando la vista por los restantes. Ruego, por tanto, de modo encarecido, al atento y desocupado

¿QUÉ LE PASÓ AL MOZO DE CAMPO Y PLAZA? “En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme, no ha mucho tiempo que vivía un hidalgo de los de lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaco y galgo corredor. Una olla de algo más vaca que carnero, salpicón las más noches, duelos y quebrantos los sábados, lantejas los viernes,

DEL CURSILLO HA PASADO MEDIO SIGLO Parece que fue ayer cuando este menda se subió a un autobús en la estación y, contando doce años, viajó solo de su ciudad natal a Navarrete, pasando previamente por Logroño. La razón de aquel viaje en solitario (que luego resultó que no fue tal, pues más viajaban con la misma meta, aunque eso lo

SIEMPRE EL AMOR/VALOR SE ABRE PASO   Hasta en medio de un infierno, Resulte o no raro el caso, Siempre el amor/valor se abre paso. Eso constato en lo hodierno, Encuentre o no halle pan tierno En el súper al que acudo A comprarlo y aquí eludo Mencionar por el momento; Le erijo este monumento, Tras haber deshecho el nudo.     

ES SU CHISTERA MERA CORNUCOPIA   Leer es un jarabe prodigioso. Quien lo ingiere descubre que remedia El mal que lo aquejaba, la tragedia Que su padecimiento hacía odioso.   Leer puede curar, tanto al furioso Como al paciente, con igual comedia. A mí, que me leí una enciclopedia, Unos llamaron sabio, otros ocioso.   Es fútil

LO SEPULTÓ CON OJOS COMPUNGIDOS   En un relato clásico se narra Que una madre acudió con su hijo muerto Adonde estaba Buda, sí, en su huerto, Contemplando un rosal, tras una parra,   Para un milagro. Buda dijo: “Marra Quien cree que yo arreglo lo del tuerto, O dueño soy de un barco en cada puerto, O le remplazo a un tigre

¿SE PUEDE DIRIGIR CON OCHENTA AÑOS? Un viernes, hace, poco más o menos, un mes y medio, entre cuarenta y cincuenta días, se me ocurrió preguntarle a fray Ejemplo si se podía dirigir teatro a los ochenta años. Le serviré en bandeja, atento y desocupado lector (ora sea o se sienta ella, él o no binario) de estos renglones torcidos,

TODO HOMBRE ES UNA PARADOJA ANDANTE TÚ, LECTOR, Y EL ABAJO RUBRICANTE “Al ateniense Esquilo, muerto en la fértil en trigo Gela, hijo de Euforión, lo oculta esta tumba. De su valor bien considerado el santuario de Maratón puede hablar y el medo de larga cabellera, su conocedor”. Epitafio de Esquilo    Que el hombre, en genérico,