El blog de Otramotro

NO HAN ESTADO HOY GENIALES, CUAL QUEVEDO Más de un día (ignoro si la causa descansa en el cansancio generalizado de los contertulios o si cabe hallar su origen en el de servidor) y más de dos, tras leer en casa las notas que he tomado durante la tertulia del casino “La Fuerza”, de Algaso, a fin de desarrollar y componer la pieza literaria

Si alguien me preguntara por mis costumbres lectoras, verbigracia, ¿a qué autores leo habitualmente en los diarios y las revistas de papel?, que hasta este instante del día de la fecha nadie lo ha hecho aún, le contestaría, de buen grado, la verdad, que durante el finde, nunca, o sea, jamás de los jamases, me pierdo a mi póquer de ases

¿FINARÁ ESTE SONETO LA REPERA?   —Basta con escarbar en el pasado Para que la abyección su hocico asome. —No hay paz sin desazón ni edén que dome Los vicios de soltero del casado. —Puede que al lector no le haya pisado Aún quien ni comer deja ni come. —Acaso a broma todo se lo tome Cuando en Londres le pidan el visado. —La

LEYENDA DEL OBISPO PEDRO DÍAZ   Hay en Ciudad Rodrigo (Salamanca), En su impar catedral del siglo XII, Que da a quien la visita más de un goce, Una que permanece historia estanca.   Tal vez sea leyenda, sí, y no manca. Quien la tumba de Pedro Díaz roce Acaso dé un respingo si conoce Por qué resucitó; para que blanca,  

¿“EL INFINITO EN UN JUNCO”? ¡QUÉ ENSAYO!   Como de semejantes una pila Del vigor de los clásicos dudaba, Tras leer este ensayo, la caraba, Me ha plagiado: la elite le encandila.   A ti, que atenta/o lees, espabila. El mismo doy consejo que me daba Fray Ejemplo, cuando algo le gustaba: Apúntate cuanto antes a la fila  

DONDE LA DICHA BROTA A MANOS LLENAS CUATRO VELITAS POR CAMILOS CUATRO    El pasado miércoles 8, festividad de la Inmaculada Concepción, como homenaje y recuerdo a una bella, por buena, persona (se los ganó a pulso ambos el religioso camilo Jesús Arteaga Romero), mi amigo Pío Fraguas, su esposa Diana, un nieto de esta última, Jordan,

A TOREAR CON ARTE HAS APRENDIDO   Aunque, Iris, tú jamás has asistido A ver y escuchar un drama jocoso De Mozart y Da Ponte ni ido a un coso, A torear con arte has aprendido.   No es necesario parecerse a Dido Para el de Eneas padecer acoso; Y que él rehúse ser tu amado esposo Y en el fuego halles pronta visa al nido.  

DOY, CUANDO BROTA, UN DE ALEGRÍA SALTO   Si te has enamorado de repente, Seguro que me entiendes al instante. A veces, la razón no es importante, Pero hacer al amor caso es urgente.   Basta con que esté al otro lado, enfrente, La que en bruto reputas un diamante, Pues calla, escucha y no habla del frustrante Virus, que malogrando

TODO ESCRITOR PORTEA A OTRO TESEO Todo escritor, quiéralo o no, acarrea a otro Teseo, que sabe, a ciencia cierta, dónde empezaba el hilo que Ariadna le cedió o dejó prestado antes de que decidiera poner un pie en el laberinto, pero, si sigue tirando paulatinamente de él, se dará cuenta de que desconoce dónde puede terminar este, tras

SIN SACERDOTES JUSTOS NI CERDOTES   Si otrora me tragué aquellas patrañas, Ninguna ahora pasa mi garganta. Lo mismo me ocurrió que a esa elefanta Que a los ratones teme, a las arañas.   Con trozos de ene fes sé que te apañas. ¿Otra más crearás que una somanta Le dará a la católica, que aguanta Mientras no hurguen tus ritos

A LA QUE ACOMPAÑÓ MI SOLEDAD DE PAISAJE HE MUDADO EN PAISANAJE “Si mi primera y provisional muerte ocurrió cuando me talaron, conjeturo que el segundo y definitivo fallecimiento acaecerá cuando ya nadie me recuerde”. La chopera Esta tarde, ignoro el porqué (si es que lo hay; luego me dedicaré a hacer pesquisas, esto es, me esforzaré

PENÉLOPE Y TELÉGONO CASARON (SEGÚN NARRA UN RECIÉN MOSAICO HALLADO)   El mito/suelo de Penélope y de Ulises Acostumbra a ensuciarlo quien no asea Y, en vez de embellecerlo, afea, o sea. Acabo de fregarlo: no lo pises.   Anda esperando al de cabellos grises Que regrese del viaje, una odisea, Quien teje, quien desteje y quien desea

¿ADÓNDE ME MANDARON, “A LA PORRA”? (CUANDO ESA LOCUCIÓN A CORO USARON)   A freírte, tal vez, en el infierno, Como al churro, más fino, eso le pasa, Aunque es casi tres veces esa masa Y suele consumirse en el invierno.   Puede que sea el fin algo más tierno; Que en el bolsillo lleves a tu casa La bolsa de la apuesta, qué impar

SI DICES “VALGO”, EN TU DEFENSA SALGO    No pinta nada bien nuestro futuro. Carezco de científicas certezas, Mas parecen mis pálpitos cerezas; Con ellas me vacuno o eso procuro.      Presiento que el barbijo será un muro Distinto al berlinés; ¡cuántas perezas A derribarlo habrá!, porque sus piezas Nos servirán de contrafuerte

CUANDO LA SALVACIÓN DEVIENE MUTUA DE IRIS ESTE SONETO NO SE OLVIDA   Quizá no me pediste que te echara Una mano jamás, pero socorro Escuché, se grabó y hasta hace corro En mi derredor. No, no estoy majara.   Puede que, tras oír auxilio, orara A Dios del cerval miedo. No lo borro, Porque real fue el pánico. ¡Qué engorro,

QUIEN INFRINGE AQUÍ LA NORMA DE SU ZAPATO HALLA LA HORMA   Pierde el tiempo quien enseña La verdad de las mentiras: ¿Con qué te quedas? ¿Qué tiras? ¿Por qué haces un guiño o seña Al mus, jugando en la Peña (“La Teba”)? Te consta que permitido No está. Que suene el pitido No te debe extrañar nada, Porque no es una nonada

ANTEAYER ME BAÑÉ EN DOS OCASIONES Anteayer, martes 30, último día del mes de noviembre, volví a reunirme y reírme, ora a carcajada tendida, ora a mandíbula batiente, con mis amigos Luis Quirico Calvo Iriarte, Luis de Pablo Jiménez y José María no sé qué más (de verdad, porque no miento; diré más, confieso que ignoro, aunque

DESPUÉS DE MEDITAR VEINTE MINUTOS      Vi cómo regresaba ilusionado, Después de meditar veinte minutos, Quien ayer recogió jugosos frutos, Porque al silencio cerca tuvo, al lado.      Un montón reconozco que he mutado; Hoy veo en esos veinte no los brutos, Sino los apacibles; no los cutos, Sino los redivivos, que he indultado.

¿PROFÉTICAS SERÁN ESAS PALABRAS? Aunque nos suele costar Dios y ayuda reconocerlo (sin embargo, he de confesar sin ambages que a mí, al menos, no me supone ningún esfuerzo extra o añadido admitirlo), todos los que nos dedicamos a juntar palabras por escrito (hembras y varones, hayamos publicado varios libros o ninguno) acabamos aceptando

LAS CAMPANAS DEL ORBE LO REPICAN   Quienes viven arriba se dedican A zamparse el silencio en dos bocados, Llenando el conticinio de pecados: Sus ruidos por doquier eso predican.   Sus hurtos de mi sueño a mí me indican Que puede que hayan sido ellos tocados Por el diablo y de ser por mí becados No se han hecho, no, dignos; lo

HONESTO, HUMILDE E ¿INGENUO? FUE ARTEAGA ¿EL DE ÁZQUETA? ¡MAESTRO DE CONDUCTAS! Aunque hay quien considera el hecho mera sospecha, tengo para mí que en un solo hombre (poco importa que sea o se sienta hembra o varón) cabe comprimir todos los habidos, los que hay y los que habrá, sin excepción (“homo sum, humani nihil a me alienum

¿POR QUÉ AQUELLO QUE AMAMOS LO MATAMOS? Hoy, treinta de noviembre, durante el proverbial rato de siesta, se me ha aparecido en sueños el excéntrico novelista y comediógrafo irlandés Oscar Wilde. ¿Con qué objeto (cabe preguntar/se)? Puede que lo haya hecho a fin de que el abajo firmante de estos renglones torcidos, servidor, no echara

¿QUÉ POR NADA ME PERDÍA? HISTORIETAS DE TEBEOS   En el quiosco de la plaza Pío, que hoy es Padre Lasa, Aprendí qué era la guasa Y a reír, tándem que abraza Quien lee humor con cachaza. De cabo a rabo leía Las páginas que escogía Publicitar el quiosquero, Que fue el goce dominguero Que por nada me perdía.      Ángel

DETRÁS DE AQUEL ANAQUEL   Aspiro a tratar con hombres Más sabios que mi vecino, Salvo que mi convecino Sea Platón. No te asombres Ni el suelo que piso alfombres, Querida ahijada Raquel; Yo sé que el diálogo aquel Sobre el alma hallaré donde Lea “Fedón” y se esconde Detrás de aquel anaquel .    Ángel Sáez García    [email protected]

ARTEAGA, MAESTRO INOLVIDABLE      A quien escuchó atento tus lecciones Durante Sexto, Séptimo y Octavo De la extinta EGB, le arguye un clavo Que aquí no habrá milagro ni excepciones.      Hoy todo un abanico de emociones Que, sin querer queriendo, como al Chavo Del Ocho le nacían, sí, de cabo A rabo, se abre y viaja en

CRITICONA Y PELEONA   No conozco una persona Que sea ciento por ciento Coherente. No te miento. Juzgué que una peleona Era tal y, además, mona, Pues sus armas ella usaba, Pero de ellas no abusaba, Para todo criticarlo Y, así, poder enmendarlo, Como ello necesitaba.      Ángel Sáez García    [email protected]

AL CIERZO AIREAR TU ÓBITO LE DUELE      Ha muerto quien hacía arte, Arteaga. ¡Qué pocos con justeza valoraron! Estos, seguramente, se apenaron Cuando arribó la amarga, la que halaga.      No creo que su muerte satisfaga A cuantos en su coro gorjearon Ni a quienes muchas veces recordaron De una forma precisa o un tanto vaga.

DIOS QUIERA QUE ALACRANES NO SEAMOS Ayer soñé, una y otra vez, de manera “eternorretornable”, en plan bucle, que volvía a rememorar y escuchar aquello que antaño nos adujo Pedro María Piérola García al final de una clase de Lengua y Literatura Españolas (me consta que en algún texto anterior, ignoro si publicado o sin alumbrar

NO QUIERO HACER UNA GRACIA   No quiero hacer una gracia. Pericles periclitado Fue, mas ¿lo fue su legado? Será una grande desgracia Que muera la democracia; Pero volverá con fuerza, Y, aunque luego esta se tuerza, A ostentar volverá el mando El pueblo, pero ¿hasta cuándo? Dependerá si se esfuerza Y de necio pasa a sabio, Al cepillarse

JOSÉ JAVIER ES MI ÁNGEL DE LA GUARDA “En España la mejor manera de guardar un secreto es escribir un libro”. Manuel Azaña Tengo la impresión refractaria de que nadie sabe el porqué; pero, nada más escribirlo, noto que me equivoco, pues me brota la sensación de que acaso alguien lo sepa; mas, una de dos, o no lo ha sabido explicar

MI AUTÉNTICO E IMPAR ÁNGEL DE LA GUARDA CALABOBOS, ORVALLO O SIRIMIRI    Como el sábado pasado, 20 de noviembre de 2021, una hora antes de la pactada, poco más o menos, esto es, de las diecinueve horas y cuarenta y cinco minutos, las ocho menos cuarto de la tarde, señalada para juntarnos en la tudelana Plaza de los Fueros o Nueva,

¿CUÁNTO VALE UN SER HUMANO?   ¿Cuánto vale un ser humano? Escrute qué pensamiento Le nace y qué sentimiento Cuando muera. Tendrá a mano, Si el finado era un hermano Por usted seleccionado, Ese ente que le ha salvado De estar depre en más de un caso, Irisando su fracaso, Y con su amistad le ha honrado; O alguien que nada le dice,

¿RÉQUIEM POR MI DIFUNTA MUSA, AMANDA?    Como cualquier lector asiduo mío (ella o él) sabe, poco importa cuál sea su identidad, inclinación u orientación sexual, durante mi última estancia “estiotoñal” en el Puerto de la Cruz (Tenerife), decidí crucificar a mi amada musa chicharrera Iris y, por ende, que no volviera a protagonizar

TE/ME DEJA “ÁNGEL” DERRETIDA   —No sé, Sol, si llegaremos A la tierra prometida Antes de la acometida De la parca, mas seremos Felices si nos queremos. —Tal vez, Luz, mi prometida, No exista esa prometida Tierra fuera de “Ángel”, libro Que, cuando lo lees/leo, vibro Y te/me deja derretida.      Ángel Sáez García

¿DE EGOMET FALSA ETOPEYA?   Es cortés, gentil y noble De corazón, diligente, Liberal e inteligente, Fuerte de ánimo, cual roble, De Hércules sosias o doble; En el amor no es ocioso; Nunca fue un varón odioso Quien es perito en finezas, Encantos y sutilezas Y no venable mafioso.      Ángel Sáez García    [email protected]

QUIEN SE EMPEÑA SU ARTE ENSEÑA   —Advertid que quien se empeña En hacer lo que le gusta, Aunque usen con él la fusta, Cuando ese ámbito domeña, Deviene (en) guía y lo enseña. —Al constatar que es un estro De esa materia o un maestro, Considera aquellos palos Que le dieron hoy regalos Que dan por dechado vuestro.     

YO NO HE SIDO TAN GUAPO COMO ENTONCES PREFERÍ LAS ANTÍPODAS AL TRULLO “Esto ocurrió en un tiempo y en un país en que muchos de nosotros estábamos enamorados de la vida. ¿Os acordáis?, ¿os lo han contado acaso? Estimábamos a nuestros políticos y confiábamos en ellos. Confiábamos también en los periódicos y en los periodistas,

ME HE LLEVADO UN GRAN CHASCO CON DOMINGO María Soledad Señera ha guardado silencio sepulcral durante el último lustro sobre el affaire ominoso del “caso Salas Cuenca”, que le dio o supuso todo un vuelco a su triunfal existencia de prestigiosa diseñadora de moda y de cónyuge (primero anónima, luego atónita) de uno de los hombres

EN EL INICIO DE SU QUINTA DÉCADA    “La literatura es, a veces, un temerario intento de escribir bien sobre el mal. Tal vez por eso, un halo de sospecha envuelve a quienes se adentran en las perniciosas páginas de los libros, frecuentando compañías tan poco recomendables como la perversión, el vicio y la indecencia moral”.    Irene

LO REAL ASUSTA, ESPANTA   —La realidad asusta: En la piel de toro mustia Reina la omnímoda angustia Que amenaza con su fusta A quien lo que ve no gusta. —La realidad espanta Tanto que la gente canta, Porque prefiere hacer esto, Dilecto y selecto Ernesto, A lo opuesto: lo atraganta.      Ángel Sáez García    [email protected]