El blog de Otramotro

¿LOS CANES HUELEN EL QUE TENGO MIEDO? Amable, atento y desocupado lector (ora seas o te sientas ella, ora seas o te sientas él): Reconozco que este, el texto que te acabas de llevar a los ojos y has empezado a leer, lo he medio cocinado mentalmente, de madrugada, mientras intentaba que mis gélidos pies entraran en calor (he vuelto a comprobar,

¿LE PASARÁ COMO PESÓ A EVARISTO?   La actual es una confusión notable. Admito a quien la ve sobresaliente. Rehúso a quien la advierte insuficiente. Hasta la estupidez es exportable.   Hay tipos de sandez y esta es dañable. Basta con que aparezca el más reciente Para que en el entero continente Y en otros se halle el tal, inagotable.

COLOQUIO ENTRE PASMADO Y PODEROSO VERDADES A LA CARA DE HIJO Y PADRE Acababa de rebañar Juanjo (o Júnior) las natillas, que su abuela Gregoria, “Goya”, había hecho, llevado a casa y dejado en la nevera para el postre de la cena (eso decía la nota que había escrito la yaya y colocado sobre el frutero), con la ayuda de la cucharilla,

SIGUE A JUAN DE MAIRENA, MI MODELO Hoy voy a meter la pata hasta el mismísimo corvejón, porque he resuelto llevar a cabo algo que mi creador, Otramotro, me recomendó encarecidamente que no culminara nunca. Pero como tengo para mí que no asimilaré bien las didácticas lecciones que él me brinda, si no cometo sus mismos errores de bulto,

PORQUE ALLÍ EL ESPERPENTO SIEMPRE ENCAJA   Difícil de creer, sinceramente, Es cuanto yo constato en el Congreso; Lejos de ser la casa del progreso, Es la de Roque; llámame demente.   En lugar de tratar, sensatamente, Del paulatino y perspicaz regreso A la normalidad, se habla de ingreso En varios manicomios de su gente.  

CÓMO SE PASA DEL INFIERNO AL CIELO LA TARDE EN QUE LOS OJOS PUSE EN IRIS CUANDO AMANDA COLMÓ MI EXPECTATIVA Ayer aprendí que el hombre, el ser humano, baila su danza, o sea, vive, en el filo de una navaja, y que en un instante puede pasar de ser una persona santa a una canalla, despreciable, o viceversa. Esa enseñanza o lección, vedada,

NO HAN ESTADO HOY GENIALES, CUAL QUEVEDO Más de un día (ignoro si la causa descansa en el cansancio generalizado de los contertulios o si cabe hallar su origen en el de servidor) y más de dos, tras leer en casa las notas que he tomado durante la tertulia del casino “La Fuerza”, de Algaso, a fin de desarrollar y componer la pieza literaria

Si alguien me preguntara por mis costumbres lectoras, verbigracia, ¿a qué autores leo habitualmente en los diarios y las revistas de papel?, que hasta este instante del día de la fecha nadie lo ha hecho aún, le contestaría, de buen grado, la verdad, que durante el finde, nunca, o sea, jamás de los jamases, me pierdo a mi póquer de ases

¿FINARÁ ESTE SONETO LA REPERA?   —Basta con escarbar en el pasado Para que la abyección su hocico asome. —No hay paz sin desazón ni edén que dome Los vicios de soltero del casado. —Puede que al lector no le haya pisado Aún quien ni comer deja ni come. —Acaso a broma todo se lo tome Cuando en Londres le pidan el visado. —La

LEYENDA DEL OBISPO PEDRO DÍAZ   Hay en Ciudad Rodrigo (Salamanca), En su impar catedral del siglo XII, Que da a quien la visita más de un goce, Una que permanece historia estanca.   Tal vez sea leyenda, sí, y no manca. Quien la tumba de Pedro Díaz roce Acaso dé un respingo si conoce Por qué resucitó; para que blanca,  

PENÉLOPE Y TELÉGONO CASARON (SEGÚN NARRA UN RECIÉN MOSAICO HALLADO)   El mito/suelo de Penélope y de Ulises Acostumbra a ensuciarlo quien no asea Y, en vez de embellecerlo, afea, o sea. Acabo de fregarlo: no lo pises.   Anda esperando al de cabellos grises Que regrese del viaje, una odisea, Quien teje, quien desteje y quien desea

¿ADÓNDE ME MANDARON, “A LA PORRA”? (CUANDO ESA LOCUCIÓN A CORO USARON)   A freírte, tal vez, en el infierno, Como al churro, más fino, eso le pasa, Aunque es casi tres veces esa masa Y suele consumirse en el invierno.   Puede que sea el fin algo más tierno; Que en el bolsillo lleves a tu casa La bolsa de la apuesta, qué impar

¿PROFÉTICAS SERÁN ESAS PALABRAS? Aunque nos suele costar Dios y ayuda reconocerlo (sin embargo, he de confesar sin ambages que a mí, al menos, no me supone ningún esfuerzo extra o añadido admitirlo), todos los que nos dedicamos a juntar palabras por escrito (hembras y varones, hayamos publicado varios libros o ninguno) acabamos aceptando

¿POR QUÉ AQUELLO QUE AMAMOS LO MATAMOS? Hoy, treinta de noviembre, durante el proverbial rato de siesta, se me ha aparecido en sueños el excéntrico novelista y comediógrafo irlandés Oscar Wilde. ¿Con qué objeto (cabe preguntar/se)? Puede que lo haya hecho a fin de que el abajo firmante de estos renglones torcidos, servidor, no echara

¿QUÉ POR NADA ME PERDÍA? HISTORIETAS DE TEBEOS   En el quiosco de la plaza Pío, que hoy es Padre Lasa, Aprendí qué era la guasa Y a reír, tándem que abraza Quien lee humor con cachaza. De cabo a rabo leía Las páginas que escogía Publicitar el quiosquero, Que fue el goce dominguero Que por nada me perdía.      Ángel

¿RÉQUIEM POR MI DIFUNTA MUSA, AMANDA?    Como cualquier lector asiduo mío (ella o él) sabe, poco importa cuál sea su identidad, inclinación u orientación sexual, durante mi última estancia “estiotoñal” en el Puerto de la Cruz (Tenerife), decidí crucificar a mi amada musa chicharrera Iris y, por ende, que no volviera a protagonizar

¿DE EGOMET FALSA ETOPEYA?   Es cortés, gentil y noble De corazón, diligente, Liberal e inteligente, Fuerte de ánimo, cual roble, De Hércules sosias o doble; En el amor no es ocioso; Nunca fue un varón odioso Quien es perito en finezas, Encantos y sutilezas Y no venable mafioso.      Ángel Sáez García    [email protected]

TUVO EL SUCESO SU VAYA   Recuerdo que era verano, Porque ocurrió en una playa. Tuvo el suceso su vaya: Una nena con su mano Le tocó el pene a un fulano De su edad, que iba en porreta, Como ella, y esta gracieta Soltó a su madre: “Quiero una”. “Sé buena (oí), y tendrás una; Si no, una serie completa”.      Ángel Sáez

YO NO HE SIDO TAN GUAPO COMO ENTONCES PREFERÍ LAS ANTÍPODAS AL TRULLO “Esto ocurrió en un tiempo y en un país en que muchos de nosotros estábamos enamorados de la vida. ¿Os acordáis?, ¿os lo han contado acaso? Estimábamos a nuestros políticos y confiábamos en ellos. Confiábamos también en los periódicos y en los periodistas,

ME HE LLEVADO UN GRAN CHASCO CON DOMINGO María Soledad Señera ha guardado silencio sepulcral durante el último lustro sobre el affaire ominoso del “caso Salas Cuenca”, que le dio o supuso todo un vuelco a su triunfal existencia de prestigiosa diseñadora de moda y de cónyuge (primero anónima, luego atónita) de uno de los hombres

EN EL INICIO DE SU QUINTA DÉCADA    “La literatura es, a veces, un temerario intento de escribir bien sobre el mal. Tal vez por eso, un halo de sospecha envuelve a quienes se adentran en las perniciosas páginas de los libros, frecuentando compañías tan poco recomendables como la perversión, el vicio y la indecencia moral”.    Irene

A LA BURLA SIGUIÓ EL RECOCHINEO QUE MIS VECINOS AGREGARON GRATIS En este mundo inmundo, atento y desocupado lector (ya seas o te sientas ella, ya seas o te sientas él), hay quienes se sientan en su sillón preferido y se sienten investidos (por quién, me pregunto retóricamente; por ellos mismos, sin duda, me contesto, pues se consideran,

CUMPLO LA VOLUNTAD DE QUIEN ME MANDA   Catando mil aromas, hoy, Amanda, Recorro el camposanto; hallo la losa De tu tumba y allí dejo la rosa; Cumplo la voluntad de quien me manda.   Que al trato yo me atenga me demanda Y donde tu esqueleto está, en la fosa, Deposite la flor a quien mi esposa No fue, pero la amé como a la banda

QUIERE VERTE, RAQUEL, MUERTA   Dicen que amigo es aquel Que hace ademán o que amaga Con clavar su aguda daga En tu costado, Raquel. Mira tras ese anaquel; Verás cómo desinfecta La fiel que devino infecta El filo de su arma blanca; Quiere, de manera franca, Que seas pronto interfecta.      Ángel Sáez García    [email protected]

ASÍ ELLA HA REBAJADO SU GLUCEMIA      Cuando, por fin, venzamos la pandemia, Al ciudadano medio le conviene Que empiece a ponderar qué suerte tiene, Pues no padece, verbigracia, anemia.      Aunque ella ya no vaya a la academia, Haciendo otras labores se entretiene; Y ve que a las/os demás darse bien viene. Así ella ha

¡QUÉ ARDUO ES AQUÍ SER ABUELO! ¡ESTÁ TAN ABAJO EL SUELO!      —No es necesario ser padre De una extensa prole de hijos Para que los escondrijos Te agraden. Tal vez te cuadre Si ves en ello un desmadre.    —No es preciso tener nietos Ni haber cien resuelto aprietos Para que me comprometa Con una imposible meta: Tenerlos

¿UN ANAGRAMA DE LESBIA? ¡ISABEL! “¿Y si el único que vive es el tiempo, el infeliz, el hastiado tiempo que necesita, para entretener su soledad, de criaturas breves que lo conciban?”. Párrafo inicial de “Réquiem por el tiempo”, texto que el atento y desocupado lector (ella o él) puede leer en la página 115 de la obra “Autorretrato

¿DÓNDE RADICA EL CREATIVO IMPULSO? No me consta el hecho en sí, pero lo intuyo; además, a dicho presentimiento no le he hallado, por ningún lado, tras coronar un exhaustivo escrutinio, grieta o rendija por la que pueda colarse subrepticiamente la duda más flaca. A veces, la corazonada, negando parte de su contenido, en el caso que nos

ACONSEJA QUE SE FORME A TU HIJO, AUN SIENDO DEFORME; LA OLA PUEDE SER ENORME   A mí la ola de la fama, Cielo e infierno, la caraba, Cuando ya no la esperaba Me llegó. Dile a quien brama Que de colores la gama Es amplia; y que el bien formado Parado, mas preparado, Fue capaz de cabalgarla, Es decir, de surfearla, Después de ser contratado.

HAGA LO QUE HAGA Y DIGA LO QUE DIGA NO VOY A SALIR NUNCA BIEN PARADO ¿Para ser considerado un tipo o tío decente uno debe decir siempre la verdad pura y dura o callarla cuando sabe, a ciencia cierta, por experiencia propia, cuál puede ser la consecuencia indeseable, el efecto colateral pernicioso, que, sí o sí, puede derivarse o acarrear

OTRO BEATO SILLÓN   Busco el bosque donde un vasco Llegó a perder la memoria Leyendo libros de historia En un claro que no dio asco Y que guardaré en un frasco Para poder exhibirlo Y, asimismo, describirlo, Porque es lo que más me importa, Por el tesoro que aporta, El sillón que le hurto o birlo.      Ángel Sáez García

EN MIS TRECE ME MANTENGO   No entiendo por qué yo tengo Que ganar diez veces más Que los otros, los demás; Y que es injusto sostengo; Y en mis trece me mantengo. Todo trabajo mental Para mí es fundamental. Juzgo que los sanitarios Se merecen mis salarios Yo lo veo elemental.      Ángel Sáez García    [email protected]

¿CÓMO CACÉ Y CAPTÉ TANTA BELLEZA/BAJEZA? Ayer, por la noche, estando tendido o tumbado, decúbito supino, sobre el catre, empecé a trenzar mentalmente endecasílabos, pero no de manera disparatada e inconsiderada, que eso es lo que significa la locución adverbial coloquial “a trochemoche”, sino de modo coherente, consecuente y pausado,

¿RETUERCES LA VERDAD COMO SI VIERAS EN ELLA UNA BAYETA DE COCINA? La extraña, diuturna y arraigada afición por leer atenta y comprensivamente cuanto caía en las manos del niño que fue mi amigo del alma y heterónimo Emilio González, “Metomentodo”, propició, favoreció y desarrolló en él una evidente y placentera inclinación por

¿HAY UN VENCEJO EN CADA ESCRITOR LIBRE? “Los vencejos”, la última novela que ha publicado (me enmiendo al instante, que Tusquets Editores le ha publicado a) Fernando Aramburu, pese a sus casi setecientas páginas, no es un centón; y tiene, atento y desocupado lector, ya seas o te sientas ella, ya seas o te sientas él, dos docenas o

¿POR QUÉ EN ALGASO HAY TANTO GOLFO SUELTO? UNA INCONCUSA CAUSA DEL ACOSO Acudir a una sola sesión de los viernes de la tertulia que se celebra en el casino “La Fuerza”, de Algaso, puede que signifique o suponga para algún oyente excepcional (siempre hay un par de sillas libres, vacantes, para los tales, alrededor de la mesa redonda

LO ADUJO EL HERMANO “LANSE”   “Para que el cuerpo descanse Y esté nuevo al otro día Dormir es la mejor vía Que se tiene”, adujo “Lanse”. Quizá así el bravo se amanse. Acaso hoy esté de moda, Pero el ruido me incomoda. No sé si él tiene la culpa De mi calva; una disculpa Le pido, si no, en esta oda.      Ángel

ES UNA NOVELITA INMARCHITABLE Supongo que, como otro tanto debe acaecer a todo quisque, y como no le tiene que costar admitir a cualquier hijo de vecino, reconozco que tengo días mejores y peores; fechas buenas, regulares y malas; jornadas óptimas, pocas o muy pocas, y pésimas, en las que no estoy disponible (salvo para mi amada musa tinerfeña,

LLAMA A LA LÁMPARA GLORIA   “Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos”. Jorge Luis Borges   Una lámpara ha encontrado Mientras cosechaba Antonio. Se ha puesto como un demonio. Tantas veces la ha frotado Que su mal genio ha brotado: Si somos nuestra memoria, De quimeras

¿ESTA ODA TE LA DEDICAS?   Dice del póquer un tópico Que en toda partida cabe Un pardillo hallar, que sabe Que su fiasco no es utópico; Sí su ungüento de uso tópico. Si en la timba no lo ubicas, Si al tal no lo identificas, Empieza a pensar que tú eres El que encontrar pronto quieres. ¿Esta oda te la dedicas?      Ángel