El blog de Otramotro

¿HABRÁ A QUIEN LE SORPRENDA LA ETOPEYA? LOS MANDAMASES, ¡CUÁNTO SE PARECEN! “La prosa, decía Juan de Mairena a sus alumnos de Literatura, no debe escribirse demasiado en serio. Cuando en ella se olvida el humor —bueno o malo—, se da en el ridículo de una oratoria extemporánea, o en esa que llaman prosa lírica, ¡tan empalagosa!”.

AQUÍ, LECTOR, NOS CENSURAMOS TODOS Salvo que uno (ella, él o no binario) esté enfermo (es decir, padezca un síndrome de desinhibición del lóbulo frontal que propicie y provoque el hecho de no dejar de proferir en todo momento y lugar, y ante quien/es sea/n, la fetén, su verdad, pura y dura; como el caso que se toma como modelo, el de

LA VERDAD, SIN UN ÁPICE DE ENGAÑO El hombre (cada quisque, cualquier semejante), incluido el atento y desocupado lector (ora sea o se sienta ella, ora sea o se sienta él, ora sea o se sienta no binario) de estos renglones torcidos, y, asimismo, por supuesto, el primero de los tales, el abajo firmante, su seguro servidor, es un misterio

HACED BUENA ACOGIDA A ESTOS BORRONES ¿DUDA ALGUIEN DE QUE AQUÍ MARRAMOS TODOS? Pretérita la Epifanía, festividad que la Iglesia católica, apostólica y romana celebra, de manera fija, el 6 de enero, para conmemorar la adoración (sea esta fetén o un embeleco) de los Reyes Magos a Jesús en Belén, que cada uno de los restantes días

EL MITO DE LA ESCRITURA ES QUE UN GRITO BORRE EL LUTO   La vida es contradicción. Se puede vivir el duelo Y hallar el mejor consuelo En tu esposa, que afición Es y, además, adicción; Y es que la literatura, Como lo fue la escultura Para Pigmalión, el arte Es que puede regalarte El mito de la escritura.      Ángel Sáez García

¿QUIÉN CEGÓ AL DE UN OJO, BICHA?   ¿Que por qué me pongo retos? El afán de superarme, De un nuevo gustazo darme, De que no queden en fetos Mis hijos, placeres netos Me proporcionan y dicha Para mover otra ficha Que antes no desplazó nadie, Salvo Ulises, aquel “Nadie” Que cegó al de un ojo, bicha.      Ángel Sáez García

¿VES EN EL OTRO A UN HERMANO?   Como el tiempo es oro puro, Que se malgaste o se mate No puede ser buen remate; Y, por eso, me sulfuro, Pues el fracaso/naufragio le auguro A quien de ese modo actúa: Quien habla cual cacatúa Y tiene quieta su mano; Quien ve en el otro a un hermano La especie impar perpetúa.      Ángel Sáez

¿LA TRAMPA DE TUCÍDIDES? ¡TOZUDA!   Según el padre de la historia griega, La guerra se da cuando una potencia Que emerge entra con otra en competencia, La establecida; nadie esto lo niega.   Aunque hay quien a esa tesis no se pliega, No osa abatirla, pues su quinta esencia Muestra, amén de firmeza, contundencia, Y de que es

¡QUÉ GOCE DA REÍRSE DE UNO MISMO! (LO SABE QUIEN DIO SORBOS A ESE CÓCTEL) Auguro que nadie (entre mis congéneres, sí, y que tengan dos dedos de frente) pondrá en tela de juicio ese aserto que dice que el ser humano es, amén de un montón de cosas más, un ente falible. Si acudimos al Diccionario de la lengua española, DLE, esto es

CUALQUIER ASUNTO TIENE PROS Y CONTRAS ¿POR QUÉ A LOS REYES MAGOS LLAMAN VAGOS? SÉ DE QUIEN CURRA TODAS LAS JORNADAS Son o deben ser muy pocas, contadas con los dedos de una mano, las personas que me leen con cierta asiduidad que ignoran que no tengo ordenador (ni ninguna gana de tenerlo en casa; un escritor sin su herramienta habitual,

UNA PROVERBIAL FÁBULA DE ESOPO En la página 8 del suplemento IDEAS del prestigioso diario EL PAÍS, en concreto, en la versión impresa en papel del domingo 31 de diciembre de 2023, leí dicho día en el penúltimo párrafo del artículo titulado “El lustro del repliegue”, que llevaba la firma de su autor, Joaquín Estefanía, lo siguiente:

¿POR QUÉ LE LLAMAN PROGRESO A HACER EL AMOR SIN SE(S-X)O?   El móvil es otra droga. ¡Cuánto dañan las pantallas! Donde tú vayas las hallas. Salvo en el aula, que en boga No están, nadie las deroga. Fíjate en aquella mesa. Nadie hace caso a Teresa, Que apunta cuanto comandan Los tres amigos, que mandan Besos, pero no interesa

PONLE REMEDIO AL FRACASO DE TU ZAPATO HALLA LA HORMA   Yo funjo de bululú, Mas, si en el cole tú no hallas Las adictivas pantallas, Y a su prole allí el gurú Manda, no digas ni mu; Si hoy peor que tú se forma Tu hijo, y eso aquí es la norma, Que no te la den con queso, Con la filfa del progreso; De tu zapato halla la horma.  

ESTO ES LO QUE MÁS QUEREMOS   Habrá quien llame fragancia O perfume a las dos gotas De acuerdo que raudo anotas En tu cuaderno de notas. No es bastante esa elegancia Ni aquí, en España, ni en Francia, Pero por bueno daremos Que los dos den a los remos, Sánchez y Feijóo, con ganas; Y que no nos salgan ranas. Eso es lo que más queremos.

¡QUÉ CÓMODO ME ENCUENTRO ENTRE ASESINOS!   “Mi misión es matar el tiempo, y la del tiempo es matarme en su turno a mí. Qué cómodo se encuentra uno entre asesinos”. Emil Cioran   Emil Cioran aquí ha venido a echarme Una mano o las dos, tal vez, con arte, Pero, si me he excedido, al menos, parte De una el tal ha

¿UN TROMBO PUEDE SER UN ASESINO? PARA QUIEN EL ERROR ITERA, SÍ El domingo 24 de diciembre, Nochebuena, volví a leer en la página de la programación de EL PAÍS, correspondiente al lunes, 25, Navidad, que Antena 3 volvía a reponer (y este menda, seguramente, a ver, pues le encanta) la película “El juez”. La reseña que aparecía

#cuentosdeNavidad ¿UNA CONVERSACIÓN PRIVADA OYENDO, TRAS HABERLA LEÍDO EN EL PERIÓDICO? Ayer, mientras me tomaba un cortado con una sola gota de leche (como el hombre es un animal de hábitos, yo suelo darle, cuando lo ingiero en el sitio asiduo y a la hora acostumbrada, el primer sorbo en la barra, y luego me llevo la taza que lo contiene,

POR LOS DOS ES NORMAL QUE AQUÍ YO HOY HABLE      Hay autores que viven retirados Por propia voluntad. Soy uno de ellos. Nosotros no escribimos textos bellos, Porque historias narramos de tarados   Que no están recogidos, sí tirados En medio de la calle. Son camellos Sin gibas; picotazos son sus sellos; Están en embelecos doctorados.

#cuentosdeNavidad AQUÍ LAS SOLTERONAS CUÁNTO ENVIDIAN (LAS DEL PUEBLO NORTEÑO DE RODELES) Ayer recibí, en la dirección de correo electrónico que más uso, un “emilio” desternillante de un lector asiduo o esporádico, pero zumbón (ignoro si el tal se siente ella, él o no binario), en el que me confesaba que había abierto una cuenta

YO SIEMPRE ME HE SENTIDO ESCRITOR SOLO   Yo siempre me he sentido escritor solo, Aunque tuviera al lado a mi impar musa, Y esta inspirara versos, de confusa Manera, que en mi pluma hacían bolo.   Mejor como lector me ha ido. Molo A un montón de hacedores, de difusa Estirpe y procedencia. Nadie acusa De haber el palo sido de ese

EN TU LABOR NO ACEPTES INJERENCIAS Está claro, cristalino, que el talento es evaluable; se puede y se debe medir y pesar (para compararlo, encontrando semejanzas, o cotejarlo, hallando diferencias, con el de otros congéneres o semejantes, sus émulos; y, tras realizar esa doble e inexcusable labor u operación, situarlo bien, con ecuanimidad

QUIEN SU DESNUDEZ FÍSICA DESCUBRE CONSTATA LA MENTAL EN LA MISMA UBRE El día de Navidad del año 1978, hace 45 años, recién estrenada nuestra Constitución Española, sin llamarme Ulises, de madrugada, padecí una odisea que, además, deparó a los siete miembros restantes vivos de la familia, padres y hermanos, un mazazo la triste nueva

EL MITO DE LA ESTUFA ES UNA ESTAFA Hoy, 25 de diciembre de 2023, Navidad (aunque verá la luz mañana en mi blog, 26; por tanto, una semana cabal después de la fecha en la que mi madre cumplía años, sí, el 18, de seguir estando viva, hubiera alcanzado los 89), he recordado una frase lapidaria que le escuché aducir a Iluminada, sí, mi

EL BIEN COMÚN ES EL VALOR SUPREMO   Aquí cabemos todos, si entendemos Que el bien común es el valor supremo, Que hemos de promover, usando el remo, La pluma y el pincel, que bien movemos.   Con la dicha y triple arma defendemos De que a la sociedad gobierne un memo, Que solo está pensando, o eso me temo, En salvarse, aunque el

LA FELICIDAD NO SE BUSCA, SE HALLA   La gente se equivoca cuando arguye Que la felicidad alguien la brinda; Verbigracia, el/la esposo/a, que es la guinda, O que un/a amigo/a impar la distribuye.   De quien toda certeza se atribuye No esperes que jamás el/la tal se rinda, Poco importa que sea Ernesto o Linda; Así que te aconsejo:

MECENAS, ¡CUÁNTAS VECES ME AMANECES! Mi hermano José Javier, mi mecenas por antonomasia o excelencia, finó sus días (el día de Navidad del año 1978; ¿puede haber mayor contradicción o incongruencia?; ¿que el día en el que nace el Niño Dios muera mi deudo, llamado también así porque con él sigo estando tanto en deuda?) en el

¿CUÁNDO Y CÓMO EL FIN LLEGA ALGUIEN LO SABE?   Tener toda la vida por delante De aval no le sirvió jamás a nadie De que Lorenzo, el sol, mañana irradie Sus rayos, pues no fue nunca garante.   La muerte puede estar tras un estante Que se desploma, aunque la radio radie Que ha habido un accidente, pero nadie Dañado ha resultado

EL MUNDO SERÁ EL QUE A ELLA LA HAGA CISCO   No ha nacido quien no pague el peaje De ver morir aquí al amor o a padres, Incluso a los tres juntos, ¡no me ladres!, Porque a verte volaron, ¡negro viaje!   Que hallaran en el mar el equipaje, Con fotos que pediste, con encuadres Insólitos y hermosos que a otras madres La tuya hizo,

¿QUÉ CURSA CON SUBIDA DE AUTOESTIMA? Hoy he recibido un “emilio” (así suelo referirme a menudo al correo electrónico) de Jesús Manuel Pérez Sáez, que, para quien no lo conozca, fue el destinatario de las más de trescientas cartas que le dirigí otrora (un enriquecedor ejercicio literario por el que estoy en deuda con él y debo

¿NO SE TE ENCOGE EL ALMA O EMPEQUEÑECE?   A vivir en paz Juan tiene derecho Y a de ataques horrendos defenderse, Que en la guerra le obligan a meterse Sin querer, pues da dolor de pecho.   De acceder al conflicto satisfecho No se siente. Barrunta que a perderse En ese laberinto va y a verse Censurado y, así mismo, maltrecho.  

“LOS LUISES” SON DE NAVIDAD EL GORDO JUNTARNOS A COMER ES UNA FIESTA DESDE AYER EMPECÉ A SER VENTUROSO “Si vienes, por ejemplo, a las cuatro de la tarde, comenzaré a ser feliz desde las tres. Cuanto más avance la hora, más feliz me sentiré. A las cuatro me sentiré agitado e inquieto; ¡descubriré el precio de la felicidad!”.

NO OLVIDO DE ANNE DUFOURMANTELLE LA GESTA ¿SERÁ BORRADO UN DÍA LO LOGRADO?   No es fácil desplazarse en esta nave, Ahíta de peligros, donde impera Cuanto es imprevisible; desespera, Pues la inseguridad porta que cabe.   Seguro que no falta quien la alabe Y quien haga lo opuesto, le dé cera, Aunque ambos se hallen en la misma

ABOGO POR DECIR ALGO, AUN DUDANDO, A CALLAR, POR EL MIEDO A ESTAR ERRADO Eso es, poco más o menos, lo que vino a decir y dejar escrito en letras de molde Richard P. Feynman, cuando afirmó que “es mejor decir algo y no estar seguro que no decir nada en absoluto”. No tengo ninguna certeza al respecto, pero yo diría que no he sido el único

CONFÍO EN QUE MI LUZ DEL NORTE SEAS   Tamara, es la vida un contrasentido. Mi idea la expondré en este soneto. Si el fracaso, la muerte, es su fin neto, La verdad he aducido y no he mentido.   Aunque más de una vez he presentido Que podía ponerte en un aprieto Mi proceder, que no decía al veto Y en rodearte, amor, hallé el

VA DE ESE VERSO SUELTO, EL INCONSCIENTE Como el inconsciente es alocado, irreflexivo, una de dos, o resulta ingobernable o va por libre, al comportarse como un verso suelto. Así que esta pasada noche el abajo firmante, mientras dormía, a pierna suelta, en los mullidos brazos de Hipnos o Morfeo, ha vuelto a soñar con una de las novias (acaso

COMO A MÍ, LOS DENUESTOS TE RESBALAN   Fui un joven ambicioso e insatisfecho. ¡Qué positivo fue para mi vida! Hoy mi existencia no es tan atrevida Y estoy, quizá por eso, satisfecho.   De joven, para mí no había techo, Porque yo era inmortal; y precavida Era la descartada opción, debida ¿A que con Delia/Nieves compartía

MIGRAR, PARA ALCANZAR LA CORNUCOPIA ¿Acaso tú, atento y desocupado lector (ora seas o te sientas ella, ora seas o te sientas él, ora seas o te sientas no binario) de los siguientes renglones torcidos, no harías, en idénticas o parecidas circunstancias o condiciones, tres cuartos de lo propio, aspirar al máximo? Me he dado cuenta, porque

ES LA NATURALEZA UN GRAN MUSEO   El mirlo es Bach y el ruiseñor Beethoven. El primero interpreta una cantata, El segundo incapaz de dar la lata Se muestra, sea viejo, sea joven.   Si no han nacido aún quienes les roben Sus melodiosos cantos, ni en la data Existe inteligencia que los bata, No los emularán, aunque asaz soben.  

¡FELIZ CUMPLEAÑOS!, JORGE   ¿Qué serás en el futuro (Me preguntó mi maestro, Que me persuadió que el estro Existe)? No estoy seguro (Le contesté), pero auguro Que milagrero, sí, santo, Aunque eso a usted le dé espanto, Para poder bilocarme, Cuando en donde me halle a hartarme Empiece que me amen tanto; Pues soy un mero instrumento;

DEVIENE SER DECENTE DEGRADANTE   Tamara, me propongo complacerte Y ser en cuanto aquí versee honesto; Así que, sin ambages, te suelto esto: Envidio a quien dormida puede verte.   No afirmo que él no pueda, amor, quererte Ni llenar hasta arriba el mismo cesto De halagos ni tener contigo el gesto De asegurar que siempre fiel va