La Hora de la Verdad

Hoy se ha hecho público un estremecedor testimonio: el de la familia (su mujer y sus cinco hijos) de Ignacio Uría, la última víctima de la corrosiva y asesina ETA. Repito, me parece brutal. Y muy acertado. Muestran su repulsa de la violencia y echan en cara la vileza de aquellos que no han dado el paso de condenar el asesinato de una

Soledad era una chica normal. Algo tímida y retraída, de ojos saltones y compactas facciones. Siempre pensó que sus principios eran sólidos e inquebrantables. Se sabía buena persona y no quería pasar por encima de nadie. Hasta que consiguió el trabajo que tanto quería... y todo cambió. Desde el primer día vio en su compañera a

Apoyada en el borde de la ventana que culminaba la oscurecida calle, la ninfa de trémulas caderas, postró la mirada perdida en lo que se fue. Sus ojazos azules, tapados levemente por un flequillo descarado, seguían el camino que luchaba por alcanzar lo que habría de llegar. En medio de la refriega, cansada su alma de debates insondables,

Queda hora y media para que comience a rodar el balón en el Camp Nou. Estoy leyendo el periódico, escuchando la radio... y sólo observo derrotismo en los madridistas. “El Real Madrid no puede ganar al Barça”, “nos va a caer una goleada”... ¿eso lo dice un madridista? ¿Por qué? ¿Por qué desconfiar del equipo que se ha hecho

Puesto que, pese a su interés, no lo he visto en demasiados sitios, reproduzco aquí el comunicado de Benedicto XVI en el que se despide del fallecido Alexis II, Patriarca de Moscú: Ciudad del Vaticano: “He recibido con viva conmoción la triste noticia de la muerte de Su Santidad Alejo II, Patriarca de Moscú y de Todas las Rusias, y

Parecía una misión imposible. El liberticida Joan Tardá, llevado por su diatriba del odio, acababa de clamar por la muerte del Rey de España. La solución sólo podía estar en un grupo de veinteañeros casi treintañeros, estudiantes de Periodismo en la Carlos III. En una noche de farra, en una discoteque de las de antaño. Joan Tardá,

No acostumbro a leer el blog del señor De la Cigoña. No me gusta. Me parece aburridísimo (lo siento, los chismorreos de portera no me van) y mal escrito. Pero, lo más importante, no me gusta porque me escandaliza la imagen que promueve de la Iglesia. Una Iglesia excluyente, rancia, prepotente, antihumanista... No, esa no es la Iglesia.

Pareciera como si últimamente se hubiera instaurado en este país un concurso entre ciertos personajes públicos para ver quién dice la mayor aberración. ¿Será así? Aquí os presento una selección de recientes frases antológicas desde el punto de vista de la negritud del alma. ¿Alguien da más? A falta de una barbaridad de última

No soy quién para dar lecciones a nadie, pero me asquea cuando ciertos cristianos afirman que la forma de defender nuestra fe es con un tono duro, dejando “las cosas claras” y marcando “las distancias” con los “enemigos”. Escuchando a gente como Almudena Grandes (que se cisca con la saña del odio en el sufrimiento de monjas

Se acaba de hacer público que en España, en 2007, se practicaron 120.000 abortos, un 10% más que el año anterior. ¿Qué hacer ante semejante drama? Creo que está todo dicho por parte de los defensores de la vida. Manifestaciones, discursos, proclamas... todo con tal de defender el derecho a vivir por parte de la criatura más indefensa.

Noche profunda en Las Ventas. El coso está vacío. Pero hay función, y de las inolvidables. Max Estrella, el bohemio poeta al que la ceguera hizo ver con evidente clarividencia su estado de postración, llora su olvido mientras yace en la arena. Don Latino de Hispalis, su fiel y desleal perro guardián, le acaba de robar la cartera con

En la noche sevillana, el bar más castizo de Triana albergaba los estertores de un Don Juan Tenorio que, tirado en el suelo, echaba las tripas en un vómito infernal. Las pastillas de éxtasis habían hecho mella en su profunda melancolía. Sólo y aterrado, quería terminar con la agonía de una mala vida por la vía del suicidio. La turba

Él era el ídolo de la afición. Un delantero a la antigua usanza: su disparo con la diestra (jamás tocó un solo balón con la zurda) era duro, brutal, demoledor, zafio, corrosivo, indigno, inmoral. La grada lo alababa sin cesar, hiciera lo que hiciera. Y él correspondía como la auténtica estrella que era: con arrogancia, engreimiento,

Al entrar esta tarde en la portada de Periodista Digital, la escogida como noticia principal me llamaba enormemente la atención. Su titular decía así: “Se busca mujer o gay para suceder a ZP en 2012”. En la ¿entradilla? de la ¿información? (ausencia total de fuentes, especulación en estado puro, sensacionalismo a raudales...) se

¡Vamos, soldados! Arriba las raquetas, las bicicletas y los balones. Los pérfidos miembros de Gabacholindansky nos han desafiado. Pero no saben a quienes han lanzado el guante a la cara... ¡Somos españoles! Sastre, Contador, Otxoa, Llaneras, subid a vuestros caballos de dos ruedas... y arrasad a sangre y fuego a los que osan cuestionar

¿Qué es la vida? Ufff, ¿bailas?, azul especiado, glocalización, hirsuto por preferencia, madera reseca a la par que dulce, ¡mamma mía!, Monica Bellucci, la niebla en la verbena, declaración letal por ser la respuesta inicial y que ya deja sin esperanzas, ¿no? ¡Yes, we can! ¿Qué es lo que te rodea? Regodeo imperecedero, el Poeta,

Ayer viví uno de los momentos más felices de mi vida, sin exageración. Cuando hace siete años comencé a ser catequista, siempre pensé con ilusión en lo que sería este día: el de la recepción del sacramento de la Confirmación por mi grupo. Y llegó ayer. Y fue, sencillamente, redondo. Junto a mi gran amigo Félix, hemos tenido el

El bullicio expectante del respetable ensordeció cuando la terna de las letras saltó al ruedo: Luis María Anson, Alfonso Ussía y G. K. Chesterton, salieron decididos a dar la vida por el arte en la plaza del marqués de Sade. Los periodistas monárquicos hispanos salían fumando en pipa, con el gesto fingidamente sonriente, disputando

Para los que tengan el ABC de hoy, en su edición madrileña. Les pido que acudan a la página 50, en Local. Allí, en una media, hay tres noticias breves. Aquí están los titulares de las dos primeras: - Un rumano simula el rapto de su hermano para hacerse con su coche. - Un chino secuestra a su nieto de 14 meses y pide 50.000 euros de

¡Habemus Obama! Antes de comentar nada, quiero recordar un texto que escribí el pasado 4 de abril, cuando se cumplían 40 años del asesinato de Luther King. Sin gente como él, el hito histórico que se acaba de producir en EEUU no hubiera sido posible. En su homenaje, expongo otra vez aquí lo que entonces comenté: Hoy se cumplen 40

Aunque en mi anterior artículo pretendía iniciar un debate sobre el, a mi juicio indudable, ataque organizado contra la Monarquía Parlamentaria de todos, las embestidas ciriaqueñas acabaron reduciendo la discusión a la etapa precedente: el Franquismo. Mi amigo y gran azote, me echaba en cara que “mi apasionamiento como periodista”

La tradición cainita de España es suicida. Es así, nos aburrimos de la tranquilidad; nos va la marcha. En la Monarquía Parlamentaria de Juan Carlos I gozamos de una época sin parangón en cuanto a libertades y desarrollo en comparación con cualquier otro periodo de nuestra Historia. Y mucho más teniendo como referente la etapa precedente:

Al entrar en la estancia en la que el eco huele a vacío, sólo se escucha el silencio. Parece que te vas a asfixiar, hasta que ella viene a tu auxilio. Es entonces cuando la sangre retoma el surco constante de tus venas y el color rojo vuelve a tus mejillas. Es entonces cuando, de fondo, poco a poco, se empieza a abrir paso la copla desgarrada

Fue en Somalia. Ayer. En el siglo XXI. Asha, amordazada, entró a base de golpes, bastonazos, escupitajos e insultos al cadalso: la plaza de la portuaria Kismayu. La turba clamaba por el justo castigo a infringir a la que había pecado con el crimen del adulterio. La ley paralela, la irreligiosa de unos barbudos, es la que rige en el mundo

En las sillas de la muerte estaban sentados los siguientes suicidas: Manuel, un fontanero arruinado que buscaba un pelotazo salvador; Sara, una pintora que sólo deseaba morir; y Gonzalo de Paula, un conde hedonista y aventurero que sólo deseaba vivir nuevas sandeces. De testigo, tratando de evitar la tragedia, Don Esteban, un sacerdote

Un pueblo cualquiera en un día cualquiera. Eso sí, la estación: verano; la hora: las cinco de la madrugada. Cuando Tomás salió al descampado, cubata en mano, miró a toda prisa en busca de un rincón escondido en el que poder mear. Eran las fiestas de la Virgen del Carmen, y la verbena estaba hasta los topes. La mayoría eran “extranjeros”,

Un gato con la cabeza aplastada yace sobre la carretera, saltando su sangre a chorrillos depresivos y menguantes. Una anciana sale a recoger la basura, harta de estar sola, por el simple hecho de recibir la niebla de la calle. Un quinceañera está sentada en la sala de espera de una clínica abortista. Está aterrada: tiembla de frío y

Mientras esperaba esta tarde en un pasillo de la universitas, libro de Sabina en mano, observaba un folleto que convocaba a un maratón de besos. Cuando de repente, una mujer que sobrepasaba holgadamente la cincuentena se acercó y me preguntó qué era aquello que miraba. Sorprendido, le dije que era simple “publicidad” (no era cuestión

‘Madrid me mata’, decía aquél. ¿Madrid cómo sinónimo de muerte? Imposible: Madrid es la vida; jodida, fría, aterradora, brutal, despiadada... pero la vida. Madrid es una mujer que se arrastra en el vagón del metro pidiendo misericordia; Madrid es la calle del Carmen, con sus surfistas, sus apologetas del cambio climático recaudando

Ayer por la mañana ya había oído hablar en la prensa de la constitución en Madrid de una asociación de inmigrantes africanos sin papeles, lo que me admiró de la valentía (consecuencia de la desesperación, lo sé) de unas personas que daban la cara públicamente en la defensa de sus derechos. ¿La consecuencia de ser públicos? Por

Hoy seré muy breve. Sólo quiero dejar una reflexión acerca de la polémica frase de Rajoy según la cual definió el desfile militar de la Fiesta Nacional como un “coñazo”. Muy bien, tras la frase de marras (pillada, por cierto, en el descuido de una conversación privada), todo el mundo se ha rasgado las vestiduras criticando al

Hoy se ha confirmado algo que muchos venían anunciado desde hace tiempo: Don Jesús Catalá abandona Alcalá de Henares y será el nuevo pastor de los malagueños. Supongo que hoy es un día muy especial para usted, pues al fin y al cabo abandona una diócesis en la que ha vivido una parte muy importante de su vocación sacerdotal. Alcalá

Acción: Acaba de hacerse público que 50 de los banqueros y empresarios más importantes de este país cuentan en sus hogares con personas negras, traídas directamente de Angola, que emplean como esclavos en sus hogares. Privados de toda libertad y sin ningún tipo de derecho, los negros limpian, cocinan y bañan a sus hijos. En caso de

Javi no sabía muy bien qué hacía allí y cómo se había dejado convencer por sus compañeros de trabajo. Ese día se había hecho tarde por el inventario y él estaba realmente cansado. Pero cuando Juan y Sebas le dijeron que se fuera con ellos a tomar una copa “y lo que se terciara después”, se animó rápidamente, pues no quería

Ayer comenzó en Alcalá de Henares el I Congreso sobre la Familia que celebra la diócesis en su joven historia. Tras su inauguración a cargo del obispo local, Jesús Catalá, los cerca de 400 asistentes que allí nos concentramos escuchamos una interesante conferencia del cardenal arzobispo de Madrid, Antonio María Rouco Varela, que giró

La noche caía ceñida sobre Estambul, la puerta monumental al mundo de la sabiduría incensada. El silencio era tal que hacía daño a los oídos. Todos los de túnica y barba dormían plácidamente, en espera de la oración mahometana al albor de la primera luz. Hasta que algo rompió la paz. ¿Algo? ¿Alguien? No se puede asegurar a ciencia

Cuando en 1989 cayó el muro en la fría Berlín, muchos vieron ahí el hito que marcaba el fin de una época: la muerte del comunismo. El liberalismo capitalista, el sistema del vencedor de la Guerra Fría, los EEUU de Norteamérica, parecía erigirse en la estructura definitivamente hegemónica a nivel mundial. Sus partidarios afirmaban

Ahora que más de uno (y no pienso en ningún juez) disfruta recreándose en el revanchismo de nuestra trágica Guerra Civil, os propongo algo a los amigos que estáis leyendo este escrito. ¿Y si contamos un episodio positivo de la guerra cainita? Sí, fue el gran cáncer que definitivamente jodió España. Pero... ¿y si en vez de hablar

Por salud mental, no suelo leer el blog en Periodista Digital de Pedro Fernández Barbadillo. Sinceramente, con un Federico Jiménez Losantos ya tenemos bastante. Y puestos a elegir, prefiero el original a una copia. Sin embargo, a pesar de lo dicho, el otro día me llamó la atención uno de los frecuentemente catastrofistas títulos de

Fue una gran noche. ¿La recuerdas? ¡¿Cómo que no?! ¡¿Cómo no vas a recordar el garito aquél?! Creíamos que era un after, pero en seguida nos dimos cuenta de que era otra cosa... ¡Por supuesto que era otra cosa! ¿Qué más se puede pedir de un local que en medio de la bruma y la niebla tenga como estrella redentora una luz, un destello?

Era ya la profunda anochecida. En un ambiente fantasmagórico, casi sepulcral, me encontraba en un monte. Sólo. Pero no tenía miedo. Sin saber el qué, había algo que me hacía presentir que nada malo me podía pasar, que estaba allí, en ese lugar tan irreal, para presenciar algo maravilloso. Hasta que lo vi. En un momento dado, allá

La cita la dijo la otra noche en la tertulia conspirativa aquél a quien unos llaman Sandokán y otros Yasser Arafat: “En estos tiempos de crisis general, con la economía por los suelos, sólo queda una roca a la que apegarse. Eso sí, si Ciriaco de Málaga también cae, entonces ya no hay esperanza; el sistema global se derrumba”. Y,

Las palabras de Benedicto XVI en París en el sentido de que la laicidad, en sí misma, “no entra en contradicción con la fe”, me parecen un mensaje claro para los que, dentro de la propia Iglesia, buscando su defensa (a su modo), echan en cara al Estado que a veces no reconoce la “prioritaria” posición de ésta en el seno de la

Puesto que en ciertos espacios en los que he colgado escritos míos sobre la tauromaquia no han tardado en tacharme de “bárbaro” e “incoherente”, por estar “en contra del aborto y a favor de los toros”, explico brevemente el porqué de mi afición al arte de Cúchares. En primer lugar, aclaro que no soy ningún entendido en esto

Maestro, me dirijo a ti para presentarte mis respetos. Por desgracia, nunca te vi torear, pero mi padre me ha dicho que eras realmente bueno. La pena es que, lo más seguro, no habría sabido de ti de no haber sido por la brutalidad acaecida contigo hace unos días. Da asco hasta decirlo, pues me cuesta creer cómo hay miserables de tal calibre

Reconozco que a mí me hace mucha gracia la palabra carca. No sé por qué, pero en el fondo veo en un carca a alguien anquilosado en un tiempo pasado, que sabe que ya no volverá. Y por eso mismo, por lo que tiene de ingenuo o idealista, cuando escucho que alguien se define así, una sonrisa sale espontánea de mis labios. Lo malo es cuando

A uno, que siempre se ha considerado un patriota, hay ciertos días en los que no le queda más remedio que preguntarse: ¿Pero este es mi país? ¿Esto es España? Adormecido, a las seis y media de la mañana, en uno de los numerosos medios de transporte que utilizo cada día para llegar hasta el trabajo, abro el periódico... Y me encuentro

Acabo de darme cuenta. ¿Cómo ha podido llevar un año y medio de vida ‘La hora de la verdad’ y no estar presente uno de mis fragmentos cinematográficos favoritos? Pertenece a ‘Volver’, una de las grandes películas del manchego inmortal. Lo tiene todo: el genio de Almodóvar, la belleza de Penélope Cruz (durante años fue mi musa

Esta mañana he tenido la suerte de realizar una entrevista a una misionera en la India acerca de los trágicos acontecimientos de estos días. Jamás olvidaré su profundo y auténtico testimonio de fe. Es ya anciana (lleva bastante más de la mitad de su vida en la India), ha visto atrocidades (otros igual que ella han sido quemados, apaleados

¿Quién ha dicho que Nerón ha muerto? ¿Cómo que Diocleciano ya no está entre los vivos? Si todo el mundo sabe que Nerón vive en China y Diocleciano en la India... ¿No ve la gente los telediarios ni lee los periódicos (a pesar de que ciertas noticias, como éstas, no ocupen el espacio que deberían tener)? Los que fueran azotes del

Sumergido en un profundo sueño acabo de ser secuestrado por el apabullante poder del genio malévolo. A base de bandazos, arrastrándome de un lado a otro, de un estado a otro, me hace revivir algunos de los pasajes que han conformado lo que es mi vida. Con una autoridad desconocida para un cantamañanas como yo, sus órdenes suenan así:

Ayer, entre las tres y media y las seis de la tarde, sucedió todo. Reunidos en torno a una mesa de madera, con sillas de campamento militar, cuatro jóvenes de pasado oscuro y presente más que dudoso, comieron pollo empanado con chips. Los comensales que ocupaban las mesas vecinas en restaurante tan poco lujoso, estaban aterrados. Presa

Se dice de él que es el mejor cantaor de todos los tiempos, que revolucionó el flamenco en todos los sentidos, que marcó una época y que nunca la historia nos dará alguien como él. Como José Monje, más conocido como el Camarón de la Isla. Estas líneas van dedicadas a él, siendo el primer relato conjunto escrito con mi gran amiga

Esperanza... ¡qué palabra tan bella! Aunque a veces su significado esté ligado a otros sentimientos igual de apasionados, pero más cercanos al abismo: angustia, sufrimiento, agonía. Así, siempre es la luz en medio de la oscuridad, el faro en la tiniebla, en la bruma que todo acapara. ¿Todo? No, la luz, débil o resplandeciente, siempre

Levántate y anda, blog adormecido. Tras unos días de parón y necesario descanso, se me acabaron las vacaciones y retorno a la vida diaria. Y a La hora de la verdad, mi olvidado espacio de desfogos en el que me reúno con algunos de mis amigos. ¿Dónde he estado? En la playa... y en un lugar recóndito, al otro lado de la civilización:

Dicen que hoy se van de verdad, que esta noche dan su último concierto en el Madison Square Garden de Nueva York... ¿Será verdad? De todas formas da igual. Jamás, jamás se irán. Yo los vi hace un mes en el Rock in Río que tuvo lugar en Arganda, donde vivo. Y lo sé, jamás se irán. ¿Cómo podré olvidar el instante preciso en el que

Atención, que el mundo entero retenga la respiración: Acaba de desatarse un golpe de estado en EEUU. Hace apenas dos horas, un grupo de militares ha entrado por la fuerza y acaba de arrestar al Jefe de Estado, George W. Bush. La televisión nacional mantiene desde entonces cortada la señal. Según fuentes oficiosas, esta acción puede haber

Existen días únicos en los que el viento sopla bravamente, con un ansia y una dureza descomunales. Es en esos días en los que todo puede pasar. En los que la fuerza sobrenatural e invisible te levanta del suelo y te lleva a la otra frontera. Sí, puedes estar tomándote un chato de vino en la terraza de cualquier bareto madrileño... y

Cuando escucho esta pregunta algo se me mueve en las entrañas y me supera la explosión: “¿Cómo que qué es el Arte?”, grito, clamo. El Arte es... ... Es tantas cosas. ¿Cómo dar una definición del Arte, en sentido abstracto? Para mí es otra cosa, que no se explica, que se siente. Para mí el Arte... es el silencio entrecortado,